Formkurve: Scheiße!
Laune: Scheiße!
Nur eine Handvoll Tage für ein komplettes Fanzine: Megascheiße!
Na... das sind ja formidable Voraussetzungen für die kommenden Nächte, die es wieder um die Ohren zu schlagen gilt, weil diese verkackte Spieltagsarithmetik keinen mathematischen Grundsätzen gehorcht.
Ein Jahr hat 52 Wochen. Geteilt durch 17 Heimspiele ergibt gute drei Wochen Schaffenspause nach Adam Riese.
Sieben Zwerge, sieben Todsünden, sieben Tage Wahnsinn.
Ach nee, es sind ja nur noch derer vier bis Donnerstag, 23 Uhr, wenn einem die Deadline wieder die eigenen Grenzen aufzeigt.
Also, liebe Gelittenen: Letzten Mut zusammennehmen und fix abliefern in Sachen Textbeiträge. Auch generelle Lebensbeichten fernab des aktuellen Spielgeschehens sind immer gern gesehen. Wäre doch gelacht, wenn ausgerechnet Du, lieber Leser, nicht irgendwann (im Vollsuff) eine bühnenreife Show abgezogen hättest, die lange Zeit für Schamgefühle, mittlerweile jedoch eher für ein schelmisches Grinsen mit leichtem Kopfschütteln sorgt.
Beim Abtanzball 1988 in Barmstedt Feigling auf Metaxa getrunken? Vor allen Leuten (samt Familien) im dicksten nur erdenklichen Strahl aufs Parkett gereihert, ohne die pickierte Walzer-Partnerin bei der Sudelorgie auszusparen? Traumatische Erinnerungen an halbverdaute Mettbrötchenreste, die sich eine wie wild kreischende Teenagerin aus ihrem üppigen Dekolleté fingert, während dich eine Hundertschaft herausgeputzter Spießer telekinetisch an den Pranger hämmert?
Ja... kommt schon, erzählt mal!
